Смертельные ловушки

О книге

Шестидесятипятилетний мистер Бизалил Лаки, круглый и розовый, словно поросёнок, вышел на крыльцо дома Декстеров через широкий колониальный дверной проём и поднял взгляд к небу. В его внешности читалась самодовольная безмятежность – черта, часто сопутствующая людям, достигшим успеха. Над головой лишь крохотное пятнышко просвета пробивалось сквозь плотные облака, напоминая о присутствии солнца. Мистер Лаки опустил глаза на город, и перед ним открылся Сан‑Франциско, окутанный сероватым туманом типичного апрельского утра. На мгновение его охватила тоска по дому, и он, слегка сжав кулаки, сунул пухлые руки в карманы брюк, вздыхая от жалости к себе.

Небольшой, но энергичный ветерок деловито разгонял густой туман, наполняя воздух влажным ароматом лилий. Запах заставил мистера Лаки отвести взгляд от туманом скрытых далей к зелёной траве лужаек, к аккуратным дорожкам, пересекающим их, к цветущим клумбам и к бунгало Джастина Вирнега, покрытому вьющимися лилиями и окрашённому в яркий цвет герани. Он прошептал себе: «Уродство». В его мыслях всплыло сравнение с родным Якимом, где любой, кто осмелится покрасить свой дом в красный цвет, неизбежно станет предметом разговоров.