Синьора по расчёту

О книге

Я прилетела в Италию одна — чтобы стереть из памяти мужчину, который предпочёл мне мою родную сестру. Мне нужна была всего одна ночь. С незнакомцем, у которого в тёмном углу бара свет ложился на лицо так, словно сама темнота его боялась. Наутро я увидела, что он держит в тумбочке. И поняла: уйти мне уже не позволят. Его зовут Маттео Ферранте. Ему принадлежит этот город — и все, кто при нём понижает голос. Те, кто не понижает, исчезают. Ему нужна жена. На год. По расчёту — ради наследства. Иностранка, за которую некому мстить и которая слишком много увидела. Я подошла идеально. «Ты сама согласилась. Деваться тебе некуда — или по кускам поедешь домой». Он не повышает голоса.

Он не торопится. Он просто убирает из моей жизни, одну за другой, все вещи, которых мне никогда не давали, — и ждёт, пока я замечу, чья это работа. И пока не перестану врать, что мне всё равно. Я твержу себе: это всего лишь год. Просто договор. Я не влюблюсь в собственного мужа, которого мне выдали под расписку. А он в пять утра варит мне кофе, который сам не пьёт. На людях он тигр — при виде которого замолкает целый зал. Наедине он опаснее вдвойне: потому что этот второй чувствует. И хочет. И это видно. Он говорит, что не вставал на колени ни разу за сорок лет. При мне встаёт. И заставляет просить.